O Mundo exagera mas a nossa partilha não. Sim, há retatractos confusos

Há histórias assim Que não são de cá.Até sentimos que não pertencemos aqui. Somos de outro lado qualquer .Como se até pudéssemos levitar sobre as coisas é uma passagem leve, breve, mas intensa do nosso corpo pelas coisas e depois a música... Que acompanha e transforma sentimentos que essa visão do mundo nos proporciona. Somos nós a viver o mais profundo que há.. o inesperado da vida. Mas acho que no fundo é ele que nos encontra e nós deixamos, ou não, apanhar-nos. Quase que consigo ver tudo isto. São flashes e depois há sítios.. tão claros. Rostos e no fim a tranquilidade e a música, sempre a música e eu que volto só.. mas cheia. É em momentos como este que apetece ir embora, só ir. E voltar não existe.. porque quem decide ir.. quando decidi ir.. É porque não há nenhum sítio para onde possa voltar. Há só flashes na nossa cabeça onde voltamos vezes sem conta. Mas esse são lugares na memória. Essa nostalgia virgem.

Insónias

Sonhei que sonhava
que sonhando
o sonho
me matava

No desespero dos dias

Há uma manhã entorpecida em toda a vida. Talvez hajam mais, mas menos entorpecidas e mais esmaecidas.
Há um barulho constante, descendente e imaginário no cerne da cidade menos sóbria e mais enlouquecida.
Só a orquestra assume esta inaudita sombra que uma corda que vibra, também diz.
Há um bocadinho de sangue em toda a vida, talvez haja mais, mas menos entorpecido e mais esmaecido.

Na lezíria à tardinha

Há um pouco de tonteira, nesse piquenique idiota que insistes em fazer.
Dá um bonito retracto de família para a eternidade, dizes tu.
Como é que se congela aquilo que não existe.
Só se nos reinventássemos de novo, só, só, aliás, só.
Ainda assim, continuo a achar esse piquenique um desproposito imenso.
Mesmo que os rendilhados e que a louça fique bonita num retracto....
que não dura a vida inteira,
Mas, tu, só tu, na tua idiotice, podias acreditar que o nosso retracto de família ficaria para a eternidade.
Há um pouco de tonteira, nesse piquenique idiota que insistes em fazer.

Crimes exemplares

"Matei-o porque me doía a cabeça. E ele veio falar-me, sem descanso, de coisas para que eu me estava absolutamente nas tintas. É a verdade, embora elas também me tivessem podido interessar. Antes de o fazer olhei, ostensivamente, seis vezes para o relógio, ele não ligou nenhuma. Creio, no entanto, que é uma circunstância atenuante que deveria ser seriamente tida em conta."

La Mirada

"La mirada se hunde en el paisaje con la conciencia clara de quien busca en él la transparencia, la visión sumergida, remota, de las cosas que fueron, el puro testimonio del aire en lo profundo. tus ojos llegan hasta el fondo del valle y respiran despacio el confuso silencio de este lugar consagrado a la delicia. Tu mirada respira donde late el sosiego, con la fuerza unánime de un murmullo vegetal que ya no puede abandonarse, porque germina en ti y de ti nace.

un estremecimiento desciende hasta tus párpados."

Raúl Brandão - "Húmus"

"Trago comigo um pó capaz de doirar a própria eternidade. Não sei donde me vem, nem por que nome lhe hei-de chamar. Todas as noites sufoco diante do negrume - ele reanima-me. Insiste diante das forças desabaladas e da imagem da morte. Quero a vida! quero-a vulgar, tulmutuária e cega. Inerte não! inconsciente não! Tenho-lhe horror. (...)

_ Eu não vivi. Que importa, vais morrer! Para sempre, para todo o sempre, o mesmo buraco donde não sai rumor. Escuta isto: donde não sai rumor. Repete isto: para todo o sempre. Nenhuma explicação te é lícita, nenhuma transacção é possível. A morte não espera nem atende. É estúpida. Primeiro é estúpida, depois é incompreensível. É tremenda porque contém em si mistificação ou beleza. Absurdo ou uma beleza com que não posso arcar. O nada ou uma coisa que a minha imaginação não atinge. Se é o mistério, e se desvenda dum golpe, apavora-me. Se é o nada, repugna-me. Apenas um minuto, e lá em cima as mesmas estrelas, e outros vagalhões de estrelas... Para ela tanto vale um segundo como um século, carrega um ser inútil ou um ser delicado com a mesma indiferença para o túmulo. Tens passado a vida a esperá-la. Que outra coisa fizeste na vida senão esperar a morte? É a tua maior preocupação. Debalde arredamos: a vida não é senão uma constante absorção na morte. Então para que nasci? Para ver isto e nunca mais ver isto? Para adivinhar um sonho maior e nunca mais sonhar? Para pressentir o mistério e não desvendar o mistério? Levo dias, levo noites a habituar-me a esta ideia e não posso. Tenho-te aqui a meu lado. Nunca se cerra de todo a porta do sepulcro. Estou nas tuas mãos... Adeus sol que não te torno a ver, e água que te não torno a ver. Árvores, adeus árvores que minha mãe dispôs; adeus pedra gasta pelos teus passos e que meus passos ajudaram a gastar. Para sempre! Para todo o sempre! Tenho-te horror e odeio-te. Interrompes os meus cálculos. És o maior dos absurdos. Ver para não ver, ouvir para não ouvir, viver para morrer!..."